Le village de l'Éperon

On me parle depuis quelques temps d’un village à l’Éperon. À chaque fois pour rappeler la satisfaction d’un achat, ou celle d’avoir fait quelque chose d’original.
Longtemps après, aux moments les plus inopportuns, la sonorité de ce groupe de mots : «Village artisanal de l’Éperon» vient encore, telle une réminiscence, bercer mes rêveries.
Un matin, dur rejeton d’une nuit d’insomnie, et sur la route alors, mes gestes précédant mes envies, je prends la direction du village, qui repose plus haut que le théâtre en plein air de Saint-Gilles.


Après m’être garé et égaré, baissant les yeux face à l’éclat du jour, j’avance sans savoir pourquoi sur le canal goudronné qui pénètre, en le séparant en deux, le village.
Je pose les yeux sur une pancarte: «Le Margouillat». En effet, vu le type créole de la bâtisse, je ne serais pas étonné d’en trouver !
C’est charmant. Mon regard, arrêté par une poterie surprenante, ne remarque pas la présence de deux personnes au fond de la pièce, patientant  pour me saluer discrètement.
Une fois l’usage respecté, je prends conscience qu’elles sont baignées de poussière d’argile, et que la poterie qui m’avait capté en entrant, a le privilège de voir naître ses petites sœurs.
Sachant cela, chaque pièce se pare d’un charme nouveau. Sur un mur, des plaques numérotées pour les maisons, dans la plus pure tradition, devant moi, un univers pastel de créatures étranges : margouillats, bol tortue, récipient à plusieurs jambes…
Après un moment silencieux à déambuler entre tradition, imagination et talent, je me décide à continuer ma visite, sans oublier de saluer nos deux artistes, visiblement concentrées sur leurs tâches.

A l’extérieur de l’atelier, je reprends, changé, ma visite vers le canal central de ce surprenant îlot.

Je commence à monter le long du chemin. L’ombre des arbres vient mesurer l’ardeur du soleil.
Soudain, la vision qui m’est offerte me plonge dans un autre temps, un autre lieu. Une horde de chiens, dont la liberté écume le pelage, coure et s’amuse au centre de la place. Des chiens, une brise, des baraques de chaque côté de la rue, il ne manque plus que la paille tourbillonnante pour que je m’apprête à être le témoin angoissé d’un duel de cow-boys.
Mais rien de tel ici. Au lieu d’effusions brutales de ma culture cinématographique, ce sont des enfants qui attirent mon attention. Ils rient aux éclats dans un petit local.

Je repère le nouvel artisan. À l’entrée de sa boutique, il a installé un kiosque en bois où il travaille le coco.
Mais, aspiré vers le rire des enfants, après un hochement de tête à l’artiste, je comprends, en entrant dans la boutique, la raison de tant de gaîté.
Tout un monde miniature fait de coco ! Des créations diverses, allant du sac coco avec fermeture éclair, jusqu’aux bacs à glaçon, en passant par d’adorables poissons coco à suspendre chez soi.
Moi, l’insulaire ! Je n’ai, pourtant repu de sa chair et de son lait, jamais pu imaginer l’étendue prodigieuse des existences possibles d’une noix !
En sortant, subjugué par les déclinaisons de brun, le parfum des écorces, je fixe avec admiration l’artisan, l’artiste, le créateur.

Je sors et inspire. Plus de stress, plus de questions : il suffit d’être là pour être bien.
Il me faut remonter quelques années, en Méditerranée, pour retrouver une telle atmosphère, un tel apaisement.
Je scrute les alentours, y découvre avec nostalgie les mêmes nuances de pastel s’évaporant dans le ciel, de celles qui laissent transparaître dans leurs vapeurs légères, des touristes envoûtés.

Sortant des brumes, je continue mon ascension. La galerie «Noir et blanc» dont j’ai beaucoup entendu parler, m’offre une exposition de tableaux étranges. Impressionnisme ? Des couleurs vives, des motifs abstraits… J’entends une phrase derrière moi : « ce qui importe, c’est ce qu’évoquent en toi ces motifs ». A ces mots, je retrouve des griefs du passé, du bouillonnement, et me rapproche finalement du peintre qui semble vouloir contenir le magma de ses passions dans le cadre robuste de sa maturité.

Enfin, à contrecœur, mon corps doit suivre la pente du retour, mais mon esprit, à jamais prisonnier du Montmartre réunionnais, murmure la promesse d’y revenir toujours, dans cet antre artisanal, cet espace qui déborde insolemment sur la durée (ça fait du bien !) …



Comme promis, je suis revenu !


Cette fois le soir, ambiance feutrée, seules deux bâtisses au centre du village m’appellent.
D’un côté, un vernissage, du talent, de la passion à revendre, J.J. Houée reçoit ses élèves et le public dans les senteurs entremêlées de peinture et de cocktail.  Le maître m’accueille l’œil étincelant : ici, plus de clivages, la passion de l’art c’est la vie !
Les gens ne s’y trompent pas, et la première partie de la soirée est un échange de sensations, et surtout d’une inaltérable envie de partager le trésor qui sous-tend chaque toile : l’intuition de soi et des autres. Oui ! Il se passe quelque chose…
De l’autre, la magie continue lorsque que je croise les yeux du lynx Fred Fogherty. L’ « entertainer », maître ès Mentalisme, l’habitué des cabarets parisiens, a entre ouvert le rideau.  Nous voici tous conviés au spectacle qui interdira, après lui, tout amateurisme.
Même prévenu, je me transforme alors en livre ouvert ! Le virtuose lit en moi, me perce, vous perce à jour avec une facilité déconcertante ! Le malaise enfle au fur et à mesure que les applaudissements meurent.
Je m’en vais changé. J’ai expérimenté l’incompréhensible, plongé dans deux facettes du monde mystérieux et insondable de la sensibilité intuitive à son plus haut niveau.
Il ne me reste plus qu’une certitude : le parfum d’une soirée merveilleuse, à ne rater sous aucun prétexte !



La main blanche (magie/mentalisme), réservations au : 0692 201475.
Atelier J.J.Houée (cours, stages, dessin/peinture), renseignements :
0262 718120 
Site Internet : www.atelier-houee.com .